Les Oranges (extrait)
A Paris, les oranges ont l’air triste de fruits tombés ramassés sous
l’arbre. A l’heure où elles vous arrivent, en plein hiver pluvieux et froid,
leur écorce éclatante, leur parfum exagéré dans ces pays de saveurs tranquilles, leur
donnent un aspect étrange, un peu bohémien. Par les soirées brumeuses, elles longent
tristement les trottoirs, entassées dans leurs petites charrettes ambulantes, à la lueur
sourde d’une lanterne en papier rouge. Un cri monotone et grêle les escorte, perdu
dans le roulement des voitures, le fracas des omnibus :
- A deux sous la Valence ! |
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Les lettres de mon moulin
Alphonse Daudet |
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